Уважаемая Виолетта!Потрясён Вашей гражданской позицией.Посмотрите, пожалуйста моё http://www.stihi.ru/poems/2006/10/20-1691.html Очень важно Ваше мнение.С уважением - доктор В. Маркелов

Виолетта, письмо с фото послал. Подтвердите получение. И уберите премодерацию: дураков всегда можно удалить.

Солдату. Дорогой друг, гостевая создается не для размещения фрагментов произведений. Для этого есть почта.

Чтобы успешно отфильтровать коварные яды смерти, тело человека требовало разгона крови от сердца и до пяток.
- Ранее, - пожаловался солдату Бывший Хранитель Книг, – я, бывало, лягу в горячую воду ванной и засыпаю, пока она не остынет. В больнице меня купали только два раза по средам. Когда боли были невмоготу, и сон не шёл, я упирался ногами в дужку от кровати и шевелил слабыми пальцами, что есть мочи, помогая работе сердца, а ныне вот – сижу без движения – ни рыба, ни мясо и ноет тело…
- Ходить – долго жить, - согласился солдат.
- Ни подняться с кровати в коляску, ни лечь из неё обратно на койку я не могу. Ног у меня уже нет, а ноют от паха и до самых пяток?.. И не расковырять мне эту болячку ногтями, как зубы – иголкой в поиске нерва, который мешает спать.
– Но я пою и не болею!..– заметил солдат.
Он решился нарушить, данное им сегодня, слово: «…не терроризировать больных необузданными праздниками» и настроил гитару на патетический лад, поднимая больницу с коек.

Эх, вы, сани! А, кони, кони!
Видно чёрт вас на землю принёс
В залихватском степном разгоне
Колокольчик хохочет до слёз.

Ни луны, ни собачьего лая
Вдалеке, в пустоте, в пустыре,
Раззудись моя жизнь удалая -
Я ещё не навек постарел.

Ближе к утру завьюжило. Погоняемые ветром снежинки вытянулись в ночи от неба и до земли, подрагивая, словно нити на ткацком станке. Они ложились на землю косыми белыми прядями, застирывая собой отходы цивилизации. Мороз ослаб, и луна по ту сторону снегопада растаяла в хаосе непогоды, как сахар в стакане чая. Словно маяк на горе за городом, на самой границе мира, мотаясь в калейдоскопе вьюги, она одиноко светила двум неуснувшим больным рассеянным светом добра и зла, как окно в душевую, закрашенное праведниками, чтобы лица чужого пола не познали веселья от похотливых фантазий жизни.

Снег кружится, летает и тает
И позёмкой клубя,
Заметает зима, заметает
Всё, что было до тебя

Музыка врачевала и душу, и тело. Ноющий нерв был найден и обесточен. Ноги у Бывшего Хранителя Книг снова плясали волшебные танцы. Он выкидывал ими немыслимые коленца в такт сумасшедшему пению самодеятельного артиста. Солдат играл на гитаре остервенело, не жалея струн и пальцев, согнутых судорогой артрита. В коридоре шаркали тапочками в такт его музыке люди – те, кто ещё умел ходить, скрипели колясочники, дивясь неожиданному концерту. Люди поочерёдно заглядывали в комнату, усиливая сквозняк эпохи и принюхиваясь к морозному ветру войны за Волшебное озеро. Окно в палате распахнулось до отказа и треснуло. Свежий снег ложился на лица присутствующих и таял, разглаживая морщины.
Опали белые метели,
Цветами стали по весне.
Большие годы пролетели,
А я всё сердцем - на войне,
Где отпевали нас метели,
Где в землю многие легли.
А дома мамы поседели...
У дома вишни зацвели.
И у меня в глазах навек -
Горячий снег, кровавый снег.
От этого эпохального сквозняка и свежести старые бумажные плакаты в коридоре стационара расслабились и забились в истерике, как флаги на демонстрации, настойчиво напоминая больным о причинах и профилактике тромбофлебита. Рассыпался вдребезги кусок масляного покраса полувековой давности. Его исторические ошмётки помчались в сторону лестничной клетки, перегоняя новую полиграфию, сброшенную со всех рекламных столов и стендов стационара. Технологии продления жизни летели за мусором в прошлое и верещали ампутированному народу об успешном лечении хондропротекторами ещё не ампутированных суставов тела.

...чувствую себя отвратительно, устала смертельно.
Запоем читаю Вас. Легче.

Виола, спасибо огромное! Твое заглавие очерка лучше. Заменю на твоё и у себя.

Спасибо за память, за знакомство с замечательным поэтом Н. Мельниковым!
Успехов Вам в нелегком и очень нужном начинании.
С уважением

Новый текст: Андрей Можаев. Памяти Николоза Бараташвили
http://redactor3.narod.ru/indexnikolos.html

Виола, здравствуй. Почему-то не могу разместить послание ни в гостевой, ни на форуме. Опять, что ли, комп неисправен?

Случайно зашёл на Прозу и обнаружил, что на главной странице кроме Виолетты и нет никого. Есть там талантливые ребята, да вот только не о том они пишут...

Фрагмент из сказки Волшебное озеро, из восьмой главы - "Несостоявшийся гений"

Сегодня морфина не было. Уходя на выходные дни домой отдыхать, Заведующий Отделением строго настрого наказал дежурным сотрудникам «…не брать панацею в руки!..», мотивируя тем, что после укола Бывший Хранитель Книг возвращается в нецивилизованное льготное прошлое, ампутированное у населения Федерации как «…отжившая свой век парадигма».
- Он всё ещё, заблуждаясь, надеется на милосердие более чем на развитие здоровых рыночных отношений в обществе… – усмехнулся врач. - И не торопится раскошелиться с нами за койко-место. Но бесплатная медицина осталась в прошлом. Подрывать экономику добродетелью сегодня не модно в свете инновационных учений о человеческом счастье.
Морфин стоил денег, и условия для выкачивания их у человека, от боли продавшего свой дом, были рассчитаны на компьютере - пропорционально немногим дням его таявшей жизни.

Обновили Главную страницу... Да, Виолетта, вот такая Вы.
Птица - та, что летит к запредельной высоте, и та, что на земле крылья залечивает...
И огонь - и согревающий, и взрывающий. Ваши слова такие. Одни - всю душу перетряхивают, и мир вокруг изменяют, и тебя самого... Другие - врачуют. Грани.

Ви, а у меня нескромный такой вопрос: а фотоальбом когда-нибудь будет обновляться?:) эмм... интересно на самом деле:) а то всё одной фотографии в глаза смотрю...

Свежая кровь не успевала насытить все ткани большого тела кислородом, и на одной из ног появилось пятно. Эта была трофическая язва. Она росла и темнела, расталкивая впереди себя большую лощёную опухоль, любое касание которой, будь это его собственные слабые пальцы - Бывшего Хранителя Книг или тренированные холодные руки хирурга, доставляло страдание, пугало, лишало сна. Ног уже не было, а боль оставалась, и сегодня ночью она стала намного сильнее, чем до ампутации.
Когда заведующий отделением хирургии узнал о продаже дома пациентом, он перевёл его в отдельную палату, опасаясь, что вырученные деньги будут растрачены тем впрок и не по назначению. Во время обхода врач заметил Бывшему Хранителю Книг, что у него есть волшебное средство, позволяющее уснуть любому больному, как в детстве – безмятежно и сладко. И назвал его цену.
Набитый деньгами чулок напоминал чёрную вену с геморроидальными шишками на конце. Засаленные купюры были свёрнуты трубочками по тысячу рублей в каждой. Перетянутые резинками они хорошо пересчитывались на ощупь, притупляя на время немного боль и беспокойство.
Первый укол морфина вернул его в далёкое детство. Бывший Хранитель Книг увидел себя укутанным в любимое одеяло. Сидящие рядом зайчата смеялись, и он, вторя им, тоже истекал весельем. Матушка вытирала его лицо полотенцем, баюкала, пытаясь дать соску, но он - мальчишка выплёвывал её на пол и тянулся к игрушкам. Шагая по жизни наивным подростком, в школе Бывший Хранитель Книг заглядывал в глаза каждому учителю и учительнице, постигая азы науки и нравственности, и верил этому! Однажды в начале лета в молодости он встретил в поле жену и детей – всех своих женщин, безмятежно плетущих венки из одуванчиков. «Папа! – закричали наперебой его дочки и повисли на шее. – Кого ты больше любишь меня или её?». В разноцветье душистых трав дышало счастье, но что-то тревожило разум, мешая ему до конца насладиться грёзами. Чудодейственная сила лекарства гасла, и человек машинально хватался руками за чулок с деньгами, ощупывая его: «Не прохудился ли он?.. А сколько ещё осталось?». Бывший Хранитель Книг боялся землетрясения и последующей разлуки. Вдруг, он увидел себя писателем. Седым и мудрым. Его признали! Его услышали!.. и горькая правда прожитой им жизни уже не раствориться в крике обманутых масс. «Что это будущее? – догадался больной. - А почему бы и нет?». Рядом была коза-любимица – непослушная, но добрая, как и он сам в далёком детстве под одеялом у матери. Она доедала на грядке капусту, готовая тут же оставить это нехитрое дело и отпрыгнуть прочь, если только хозяин возьмёт хворостину. Его дом стоял облицованный керамическим кирпичом под русскую старину, с открытыми навстречу людям дверьми, как душа у подростка. Разве не мечтал он об этом? Но чулок с деньгами худел и вытягивался, как верёвка. Геморроидальных шишек на нём оставалось всё меньше и меньше. Заведующий хирургическим отделением врач успешно проводил операцию за операцией по их удалению и перемещению из чулка в сектор здоровой жизни.

Маленький фрагмент из сказки "Волшебное озеро"
http://www.pamphlet.ru/forum/showthread.php?p=103#post103

Тяжёлый безногий человеческий обрубок сидел на кровати, покачиваясь от боли, как Ванька-встанька. Тонкий, тихий, морозный сквозняк из приоткрытого немного окошка сушил у него на спине холодный липкий пот страдания, отчего в комнате горько пахло усталой лошадью. Каждый из бывающих здесь людей уносил этот запах с собой на складках одежды, будь это белый волшебный халат хирурга или перештопанное чёрными заплатами старое платье Золушки. Это была палата для тех немногих больных, которым не только значительно укорачивали большой или малый круг кровообращения, ампутируя ту или иную часть остывающего тела, но и вырезали при этом немалую долю души, нарывающую вчерашним днём жизни. Облегчённое таким образом сердце стучало твёрже, нежели ранее.

- Здравствуй, слепой Солдат! – хрипло шепнул ему калека, когда дежурная медсестра покинула их палату. Лунного света в комнате было достаточно, чтобы он угадал на помятом лице у солдата его увечье.
- Здравствуй, безногий друг!.. Но кто ты?
- Я бывший Хранитель книг…
- Ты веришь написанному?.. – удивился Солдат.
- Может быть, - ответил сосед. - Когда-то я тоже писал рассказы и посылал их в различные газеты и журналы, в надежде, что мне поверят.
- Твои рассказы нашли читателя?
- Нет, не нашли!.. Я же писал о жизни, а надо убийство… Откуда ты видишь, что я безногий?
- Я знаю это по запаху.
- Мне стыдно, Солдат!.. Я получал отовсюду один и тот же ответ, что написано без прикрас, что моё жалкое творчество не имеет художественного значения и спроса, а сегодня вечером… - тут он сделал паузу и признался, - я нечаянно уронил утку на пол. Сырой, вот, до нитки… И пахну!..
- Мочилово! – успокоил его Солдат. – Ты не серчай!.. Это наше оружие!

Шла ночная война в горах.

Появился раздел "ДВАДЦАТЫЙ ВЕК В ЛИЦАХ". На него можно перейти с главной ( см. в конце списка)
На нем пока только один материал - Памяти Шукшина. Но будут десятки.

НОВОСТИ САЙТА.
В РАЗДЕЛЕ ПУБЛИЦИСТИКА РАЗМЕЩЕНЫ мои МАТЕРИАЛЫ ИЗ СЕРИИ "ПОЛИГОН-РОССИЯ" ( ЧАСТИ 1 И 2)